Después de la tormenta, de la jodida tormenta,
tú.
La tempestad disfrazada de calma. Mi último salvavidas en
medio de esta nada infinita de arena que no hace sino infectar la herida.
Tú.
Tú que conoces cómo hacerme sonreír y perder los papeles y
hacerme soñar y dejarme sola en cualquier calle para que vuelva por mis propios
medios a ti. O en su caso, a cualquiera. Porque sabes ciertas cosas y por ello
sabes que me gusta perderme en mi misma y en ti y en otras pieles quizás, pero
sobre todo, sobre todo sabes que me gusta sentir que soy capaz de encontrarme en
un momento de caos y drama que consiga causar estropicios reales en mi sien.
Tú que conoces ese punto en mi espalda y ese otro en el
cuello. Tú que sabes qué decirme para que me quede sin palabras y qué hacer
para conseguir que se me amontonen en los dedos. Tú, que siempre
huyes y vuelves y te vas y no regresas pero siempre estas. Tú que conoces
tan bien que me muero de celos cuando le escribes a ella y que odio los celos y
me odio por ello pero sobre todo, en ese momento, te odio a ti. Y a ella. Maldita
sea. Cómo la odio a ella en ese momento.
Porque conoces lo malo y lo bueno de esta historia a la que
podría titular Mi vida y aceptaste y aceptas que a veces no quiera
escribir tu nombre en ella. Que aceptas lo mejor y lo peor de que en ocasiones
prefiera una hoja en blanco a contarte a ti lo que siento. O lo que no siento.
O lo que temo sentir. Porque como tú dices,
“eso que escribas lo podré leer aún cuando te hayas ido y,
muy a mi pesar, sé que algún día te irás.”
Y te quedas tan a gusto después de pensar soltar
eso.
Y en ese momento te estamparía el mismísimo portátil y la
estantería y el libro que me regalaste y mi mano abierta en la cabeza pero
luego te miro y me miras y yo recuerdo por qué piensas dices eso y me
amanso.
Me amansas.
Me amansas.
(Cómomegustaesapalabra).
Te miro y me miras y me tengo que callar y tengo que
tragarme las ganas de odiarte, el orgullo y esta bipolaridad enfermiza. Te miro
y me miras y tengo que tragarme que quizás sea la maldita verdad.
Porque tú, joder, tú también escribes y lees poesía y
dominas tanto vocabulario que temo a veces necesitar un diccionario cuando
hablamos. Y me haces muy pequeña, diminuta, me conviertes en una triste
inseguridad andante y yo temo serte sincera y que descubras que tras este
personaje existe también una persona, un ser humano normal y corriente que a
veces olvida escribir y utiliza la Wikipedia para saciar la incertidumbre de no
saber si ciertas provincias se escriben con B o con V.
Y tú no te inmutas ante tal revelación de ignorancia, como
si te concentraras en engañarte y el más mínimo pestañeo fuese a destrozar
nuestra idílica mentira de amor y odio y veneno y huídas y venidas.
Tú, en contra de cualquier previsión, mantienes esa forma de
mirarme y tocarme y decirme sin palabras que el silencio es la mejor
conversación. Y me matas y me destrozas y duele y sangro y tú lames -sólo en
contadas veces- las heridas que nos causamos. Y no sabes, porque no te lo digo
ni te lo dije ni te lo diré que esta ausencia de ti me despierta a veces en
mitad de noche y no puedo despertarte ni llamarte ni escribirte porque claro,
no podemos hablar.
"Eso no sería poético."
Sería romper el drama.
Y tú, tú necesitas el drama tanto como yo. Y puede, solo
puede, que esta catarsis que nos une y nos separa a tantísimos kilómetros no
nos corte nunca las alas y nos mantenga en este cielo o infierno o purgatorio.
O puede que sí lo haga y nos estampemos con la mismísima realidad paralela que
tú vives en sueños y yo intento soñar despierta.
Porque somos parte de una novela, de una maldita
tragicomedia, del humor negro de Hemingway o el sarcasmo resentido de Bukowski.
Y sería muy triste pensar en voz alta para dos yonkis del
drama,
que
tú y yo nunca tuvimos ni tenemos ni tendremos nuestro tan amado final.
(o sí y lo que acabas de leer
no es sino
la última página de esa historia.)
Mónica Gae
Dan, Mònica, ganas de ser ese "tú". Pero sólo hasta cierto punto. Dan ganas porque debe ser maravilloso la forma que tienes de amar y, por tanto, ser el objeto de ese deseo amoroso. Pero tiene ese "tú" que escribes algo que a mí no me identifica, un punto de frialdad, o de distancia, o de superioridad, que me impide identificarme. No lo critico, pero me aleja. Creo que mucho mejor sería que eses "tú" fueras tú. (Dicho esto, es un relato sensacional, que emociona y está escrito con mucha sensibilidad, como siempre. Felicidades).
ResponderEliminarLa frialdad y el orgullo son lo único que me mantienen con vida a ciertas horas de la madrugada, créeme, es sólo una coraza inmensamente idiota la que intenta fingir tales sentimientos, y aunque a veces parezcan tan naturales, ojalá lo fueran. Pero no.
EliminarRepetí la palabra "identificarme". :-(
ResponderEliminarNO ENTENDI NADA, BRUTAL
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