La mejor razón para no terminar una poesía.

 

Recuerdo perfectamente

el primer día del resto de mi vida:

no hizo falta llorar para coger oxígeno,

todo lo contrario,

bastó mirarle para empezar a respirar.

A caminar aprendí yo sola

entre las 22:45 y las 23:50 de la noche,

aunque he de admitir,

que a veces perdía el equilibrio y

mis manos buscaban la farola más cercana

para seguir en pie.

Lo más extraño de todo fue mi capacidad

para hablar:

absolutamente nula, absurda, incoherente.

Ni siquiera estoy segura

de si saludé al amor de mi vida

cuando por fin le tuve enfrente

o me limité a tartamudear, sonreír

y bajar la mirada.

Desaprendí todo lo que había aprendido

a lo largo de mi huida,

y cuando digo todo,

es todo:

de repente,

era la primera vez que pisaba Madrid,

la primera vez que mis pies saltaban sobre charcos

y la primera vez que hacía el amor.

Desde entonces,

he nacido más veces

de las que cualquier mortal podría vivir,

y he muerto en sus manos, en sus ojos  y en su boca,

un número aproximado

a la inversa de una toma de tierra,

-la cifra exacta de tal valor

es un calculo continuo-

Algo así como mezclar un corazón

que no aprende de errores

con otro que vive en el recuerdo

de lo que duele cometerlos,

como mezclar un sueño continuo

y una realidad paralela,

ganas de volar

con vértigo,

o la A con la M,

para obtener la prim(...................) 

[Lo siento.
Justo aqui salió de la ducha,
y lo último que pensaban en hacer mis manos
era en terminar esta poesía.]

Mónica Gae.